miércoles, 30 de diciembre de 2009

CAE UN ÁNGEL

El ateísmo no tiene ningún sentido en un mundo sin dios


Hay un ángel cayendo del cielo hacia un suelo lleno de hostias
en donde unos beatos devoran con sangre en los ojos a una esperanza
recién nacida de un agujero tembloroso como un flan con miedo.

Supongo que sólo tengo los miedos que tiene todo el mundo
y que no peso más que lo que escribo.

Hay un destino descarrilado en medio de un túnel doliéndose
de un mal golpe en el alma escupiendo coágulos
de blasfemias y vomitando cruces de curso legal.

Supongo que sólo escribo lo que escribe todo el mundo
y que no peso más que mi miedo.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

FRENCH QUARTER (o las noches inolvidables)













Suena un clarinete en la calle Bourbon
se acerca la noche de la fiesta,
dos negros juegan al pocker con bombín
y un chico tatuado se peina la cresta.

Se cuelga la luna de las notas de un trombón
¡hey, Joe! ¿dónde vas corriendo en la dirección correcta?
ven al “Vamp-club” a tomar un cocktail Merlín
y a que Sophie y Marlene te examinen la bragueta.

Adiós chicas, bienvenidas al último revolcón,
me espera un amanecer cargado de maletas,
la noche de Alabama se desnuda con la prisa de un violín,
quiero bailar con todas, todas las lentas.

Mañana me voy de la ciudad, adiós bombón
-Son diez mil. –Yo también te quiero, corazón veleta,
dime que no tengo manchas de carmín
sino en el alma que confundes con una tarjeta.

Lou toca esta noche sin cuartel en el Coyote el saxofón,
le ha dicho la santera que deje de cerrar puertas,
que hoy Silvestre con un poco de suerte se cena a Piolín
bajo las estrellas, en la jornada de piernas abiertas.

Adiós chicas, bienvenidas al último desconchón,
me voy a otro puerto a reanimar horas muertas,
la noche de Alabama arde sobre las notas de un piano colín,
quiero besaros a todas y pagar todas mis cuentas.

viernes, 20 de noviembre de 2009

ALGUNAS MOSCAS (algún Noviembre)









Las moscas mueren con las alas abiertas
como aviones sin corazón
y sin desafinar en el último zumbido.

El último viaje lo hacen dormidas
antes de caer tiesas e incomprendidas
como esquinas estrábicas.

Las moscas mueren con las alas abiertas
sin atisbo de odio en sus ojos
como un Blues caleidoscópico
en una escala de grises.

martes, 27 de octubre de 2009

PARÉNTESIS FUNGIBLE 0

(Para Mi Demoiselle)


“(…) si Dios existe, todo es condenado a la no-existencia. Porque si Dios existe es necesariamente el amo eterno, supremo, absoluto, y si ese amo existe el hombre es esclavo; no hay para él ni justicia, ni igualdad, ni fraternidad, ni prosperidad posibles. (…) un amo, haga lo que quiera y por liberal que quiera mostrarse, no deja de ser un amo y su existencia implica necesariamente la esclavitud de todo lo que se encuentra por debajo de él. Por consiguiente, si Dios existiese, no habría para él más que un solo medio de servir a la libertad humana: dejar de existir.
Como celoso amante de la libertad humana, y considerándola como la condición absoluta de todo lo que adoramos y respetamos en la humanidad, doy vuelta a la frase de Voltaire y digo: Si Dios existiese realmente, habría que hacerlo desaparecer.”

Sor Bakunin; Capítulo 1, Versículo 32 del Libro “Dios y el Estado”

martes, 13 de octubre de 2009

MAÑANA ME VIENES A VER











Mañana me vienes a ver
y te esperaré nublado de emoción.
Mañana, no importa cuándo,
te entregaré un racimo
de ilusiones sin abrir.
Mañana me vienes a ver
y te besaré, seguro te besaré.
Mañana, tal vez sea otoño,
te daré toda esa luz
que le falta a estos días.
Mañana me vienes a ver,
todo lo demás son epitafios.

Calle Ángel González esquina Placer

jueves, 1 de octubre de 2009

PERDONEN QUE NO ME DESCOJONE

No reírse de nada es de tontos. Reírse de todo es de estúpidos.
Groucho Marx


El Gobierno español tiene, dicen los que saben, una grieta en las arcas de 80.000 millones de euros o algo así. Vamos, a mí como si me dicen que debe tropecientosmil trillones de petrodólares bañados en oro añil; no me cabe.
Un Tipo con nombre raro, como de levantador de piedras, del BBVA va a cobrar, con carácter vitalicio, 3 millones de euros anuales.
Hace unos meses todos los gobiernos occidentales inyectaron heroína de curso legal en las venas podridas de unos yonkis que nunca han vivido debajo de un puente y que poseen los mejores edificios de su ciudad, y cuyo montante –contante y sonante- daba para algo más que para chuches… disculpen mi memoria.
No sé ustedes pero yo ya no entiendo nada. En mi pueblo la droga se paga: la primera la regalan a condición de que compres la segunda, y si no apoquinas te parten la cara o te rajan los brazos, o al revés, no me acuerdo.
Me doy de baja, esto ya no me hace gracia. Las urnas que soñaban con la Democracia hoy me parecen sarcófagos de intenciones y mis intenciones son elevadas, lascivas y arrogantes y no desean jugar en ninguna Bolsa por muy bonito que sea ver cómo se comen los mocos los parados.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

HERRAMIENTAS (un cuadro costumbrista)


Las herramientas nadan muertas, como peces de hierro y madera, en el fondo de los escaparates de las ferreterías.
Como restos de un naufragio las herramientas se mecen mudas en lo más profundo de un mar de nada.
A veces el dueño de la pecera pesca un taladro-ermitaño o un alicate universal y otras veces el pez serrucho le amputa un dedo.
Las herramientas clavan sus ojos quietos en los estantes de metal o en el cristal de ese acuario raro y frío a través del cual no ven la calle.
No hay vaho en el escaparate, ni restos de vida en los pulmones de la radial, en el corazón de la caladora.
Pero no es un paisaje triste como el de esos bichos del Pleistoceno maniatados en urnas llenas de agua.
Me paro a mirar el juego de destornilladores que no juegan a nada, el martillo que igual clava con su nariz chata que saca las puntas con la melena bífida.
Me gusta la segueta con sus dientes finos, ese esqueleto básico y elegante de un tiburón sin apetito entre un coral de tuercas, arandelas y brocas de 5 mm.

jueves, 6 de agosto de 2009

POR MIRARTE II (un texto antiguo)




Por tus dedos finos, por tu espalda,
por tu falda de viento marino,
por el humo compartido, por el zumo de neón,
por tu aliento en la espera,
por tu eterna primavera,
por tus besos desde el balcón.


Por tu vientre plano y salvaje,
por tus piernas que no cobran peaje
por mirarte cuando pareces ausente,
por tus pies, por tu piel morena,
por tu voz miel, timbre quitapenas,
por no corregir a este impenitente.

Por la prisa de una tregua de celos,
por tu risa roja de lengua sin pelos,
por venir sin la hoja del Edén,
por tus hombros a la sombra de un sostén.

Por tu ombligo y tus pechos,
por los techos sin lluvia, tú conmigo,
por tu cuello, por tus pasos,
por los vasos medio llenos de ron,
por el resuello de mi corazón.

Por los labios mordidos, por los ojos cerrados,
por decir amor mío, por estar a mi lado.

jueves, 23 de julio de 2009

EL OTRO (o lo que es lo mismo)

Ayer soñé que no era yo. Entonces todo lo que era yo era absurdo.
No fumaba, no estaba enamorado, no decía gilipolleces y no calzaba un 42, por supuesto. Me miré en el espejo desde mis ojos oscuros un tanto extrañado o directamente por encima del hombro. ¿Qué hacía todo aquello allí, en mi habitación, en mi vida? ¿qué ropa era aquella? ¿y esos libros, y esos SMSs? Empecé a quemar cosas, a borrar e-mails ¿quién demonios me escribe? a tirar discos ¿pero, quién cojones escucha esto? Después de la ducha y de secarme con una toalla que había sido lavada sin suavizante –hay que joderse- llamé a un contable o a un matón (los sueños son tan imprecisos como raros) pero no recuerdo la conversación, sólo que estaba más nervioso que un criminal ante su primer asesinato.
Cuando me desperté, aún las telarañas del sueño tapizando mi comprensión, recibí un SMS: Hola, Amor ¿hace sol en Santiago? Llueve, me dije entreviendo el cielo.
Volvía a ser yo. No estaba a salvo de nada.

domingo, 19 de julio de 2009

DE MIL AMORES IV

El Blues de Rebeca













Rebeca tiene una peca en el corazón
que la hace, si cabe, mucho más guapa
Rebeca ya no se obceca con el amor
por eso me quiere… es algo que se me escapa
Rebeca ya sólo peca de ser un bombón
de licor, del licor más rico (y eso me encanta)
Rebeca nunca se seca bajo el edredón
donde me bautiza de arriba abajo, es una santa
Rebeca no es muy discreta con la pasión
cualquier rincón le gusta para hacer fiesta
y me receta, sin compasión, sexo sin meta
y no me veta, miel sobre hojuelas, ni una perversión.

Rebeca se hace la sueca con mi canción
pero sé que en la ducha, siempre la canta
Rebeca me hace una mueca de incomprensión
cuando le digo que la amo (eso le espanta)
Rebeca, vuelta de tuerca de eroticón
sonríe cuando paseo mis dientes por su espalda
Rebeca hace una muesca sobre el colchón
si me voy antes de tiempo, y esa me la guarda
Rebeca gime y me presta una felación
a condición de que después no me eche una siesta
y a mí me cuesta, en confesión, ser un atleta
de la ruleta que es toda ella, y sólo ella es mi perdición.

miércoles, 8 de julio de 2009

SHE, THE CITY AND ME

Ella
es el nombre que me moja la punta de la lengua
la prisa con la que me desperezo
la mueca que hace buena a mi sonrisa
la prolongación de todos mis deseos
la pausa de todos mis dislates
el disparate que me arranca de lo cuerdo
el tacto que confirma mis cosquillas
la comisura de los labios en un “Te quiero”.

La ciudad
es un telón de fondo sin forma
un crucigrama irresoluble desquiciado
un caballo agonizando su cojera
el puerto que da a un mar desesperado
un andén perdido en el pasado
la bambalina en ruinas de un teatro
un escenario con mil cicatrices
la mitad del mapa del tesoro.

Ella
es el coto de caza de mis pasiones
el viento que me infla las velas
el destino de todos mis anhelos
el color que le da sentido a mi lienzo
mi desayuno con frutas y diamantes
la que me baja por República hasta Sol
las uñas que acarician como dientes
la que, Uff! me va a matar de amor.

Yo
soy el que pasea una certeza añosa
el poeta de los puntos suspensivos
un cómico que come con los dedos
la proa en la bocana de sus sueños
el viajero que quiso enseñarla a bailar
un jugador que no sabe farolear
el helado que se derrite en su boca
un saco de huesos dislocados en su ausencia.

sábado, 27 de junio de 2009

RADICALES LIBRES VII (de niño prodigio a zombie... un Genio)

Michael Jackson

Creo que era un tipo normal, con mascotas y manías (tal vez mucho de ambas).
Tenía una profesión que era su vida, o una vida que era su profesión, alguna paranoia y una piel desmayada.
Tenía unos zapatos rotos que bailaban solos y un campo gravitatorio propio, una infancia chuleada y un talento insobornable.
Tenía sus bolos de verano, su dieta y su sombrero, un agujero en el bolsillo y un vinilo de tres caras.
Tenía la edad de la próstata y la presbicia, sueños de regaliz, una casa y una hipoteca.
Tenía un espantapájaros en el espejo, un storyboard de pesadillas, unos ojos negros y una manopla para estrecharle la mano a la muerte.
Creo que era un tipo normal, insisto. Con un circo en la cabeza, indudablemente.

jueves, 25 de junio de 2009

EL 70 % DE “IMAGINE” (con perdón) Y UNA FRIVOLIDAD


Imagina que el próximo mes compruebas en la nómina que te han subido el sueldo un 70%.
Imagina que mañana, al repostar, te regalan el 70% de la cantidad de combustible que ibas a echar.
Imagina que al final de curso todos los profesores de tu hijo le regalan el 70% de la nota media final.
Imagina que el lunes recibes una carta de tu banco donde te dicen que se hacen cargo del 70% de la hipoteca.
Imagina que una mañana te levantas junto a tu pareja con la sensación de que la amas más (algo que parecía imposible), algo así como el 70% más.
Imagina que ahora en tu país baja la tasa del paro un 70%.
Imagina a todos los hambrientos del mundo pudiendo acceder al 70% de los recursos que consumes.
Imagina que la contaminación del medioambiente se reduce un 70%.
Imagina que el 70% de los presupuestos generales de todo Estado se destinan a mejorar la calidad de vida, la educación y la investigación.
Imagina que la SGAE, en rueda de prensa, anuncia una rebaja del 70% en el dichoso canon.
Imagina que hoy descubres, en medio del coito, que eres un 70% más creativo, atento y duradero.
Imagina al 70% de presidentes de gobierno poniéndose de acuerdo en contra de las guerras.
Imagina a la iglesia relajando su rencor ancestral por lo humano y la Cultura un 70%.
...
Imposible is nothing, but the dream mis over…

El otro día fui al estanco a por mi pequeño vicio… no había sido capaz de imaginar que pudieran subir el tabaco un 70% de su precio.

martes, 16 de junio de 2009

JAZZ (Bonus track)

A Clint Eastwood


Cuando Charlie Parker estaba hasta el culo de heroína, cerraba los ojos y todo el mundo le cabía en el saxofón. Con el ojo bueno soñaba con la nieve de Philadelphia o con paseos interminables en Promenade, y a la mañana siguiente estaba su chica todavía dormida en la cama mientras él se afeitaba delante de un espejo.
Delante de un espejo.
Charlie Parker volvía a abrir los ojos porque el reflejo que le devolvía aquel trozo de cristal era el rostro deformado de un yonki que estaba solo porque la chica ya se había largado dando un portazo.
Empapado en sudor abrió los ojos para reconocer los aplausos y la ovación que le estaba ofreciendo todo el mundo que estaba en la sala… que le cabía en el saxofón.
Un buen día se convirtió en “Bird”, no sé si para hacernos libres con su música o para revolotear dentro de una jaula de Jazz.
Una noche cerró los ojos y se dio un largo paseo por Explanade o se mojó bajo la lluvia de Times Square… y no abrió los ojos, otra vez, para recoger los aplausos porque a la mañana siguiente todavía estaba su chica dormida en la cama mientras él se afeitaba.

sábado, 30 de mayo de 2009

CINCO HORAS SIN MARIO

Ahora que no corremos tras el último tren
ahora que somos documentos inclasificables
ahora que nos hacemos viejos e insobornables
ahora que apenas diferenciamos el mal del bien.

Ahora que los “Izquierdos Humanos”
ahora que desandamiaste la tristeza
ahora que Amar es incompatible con la pereza
ahora que no sabemos significarnos.

Ahora que escribo cuando menos importa
ahora que me queda todo por temer
ahora que con la Soledad sólo puedo perder
ahora que tu mirada se ha quedado absorta.

Ahora que la novela resucita
ahora que los cuentos salen de los cajones
ahora que bailamos con la muerte en los talones
ahora que la poesía no te necesita*.

Ahora que ha cerrado el último bar
ahora que le has puesto a la pena los cuernos
ahora que no hay más cielo que el infierno
ahora que te has ido a ver el mar.

* léase con toda la ironía del mundo.

Plaza de la Primavera con Los Huerfanitos, 17 de mayo de 2009

domingo, 17 de mayo de 2009

AÚN TE DEBO UNA CANCIÓN

Con cariño

No tengo nada que ofrecer.
Los bolsillos fuera de los bolsillos
como dos peces muertos.
Mi última moneda se cayó al suelo
y rodó hasta una alcantarilla,
esas alcancías de mierda
y monedas que ruedan.
No tengo a donde ir.
Los zapatos gastados y sin rumbo
como dos ataúdes con una
vía de agua en alta mar.
Mi última brújula se quedó
estúpidamente imantada
en un Norte absurdo,
ese punto ordinario para buscadores
de oro y oportunistas.
No tengo nada que contar.
Mis últimos versos se convirtieron
en un carboncillo incapaz
de decirte nada con color.
Las palabras agotadas en el silencio
del margen de una página no numerada,
ese abismo plano de color enfermizo.

martes, 12 de mayo de 2009

PROSEMA NO TRISTE

Un “poema” malo y antiguo, remozado para un día jodido para la música

La tristeza es un par de botas pesadas que no tienen remordimientos de conciencia y te lastran al asfalto y no te las quitas porque no encuentras una buena excusa para hacerlo. La tristeza, acaso, no sea más que una excusa para dejarse llevar, para hacer y deshacer sin tener que explicar. Tal vez una pausa premeditada concebida para dar respuesta a por qué enciendo un cigarro, a por qué me quedo varado en un bar, a por qué sueño con el mar. La tristeza es sólo una imagen triste: una llama consumiéndose por falta de cera, una maldita querencia de no querer salir de la sombra o no tener una buena razón para darle al interruptor de la luz. La tristeza es sólo la tristeza, un hábitat poco contaminado donde pasar una tarde de invierno. Es dejarse embaucar por los cantos de sirenas y volver ileso sin nada que contar. La tristeza es regocijarse en lo triste sin llegar a sonreír, o sonreír a la tristeza para espantar al demonio de la locura. Pero la tristeza es, sobre todo, no contar nunca lo triste, no pervertir el motivo de la pena, no vender el alma en ninguna feria exhibiendo un cuerpo que no tienes. Quizá sea, la tristeza, algo más que un par de botas pesadas sin remordimientos de conciencia que te lastran al asfalto y no te las quitas porque no tienes una buena excusa para hacerlo, pero mi tristeza es una buena ocasión para pasar del olvido y acordarme de que te quiero.

sábado, 9 de mayo de 2009

LOS CUATROCIENTOS GOLPES (o las mil y una)

Para Raquel












“El recreo no es una norma, es una recompensa”
El estricto profesor a Antoine Doinel
“Les Quatre Cents Coups” Truffaut


Pobre Antoine, cuánto ingenio.
Yo era un niño tímido odiado por la profesora
de matemáticas y el recreo era un oasis donde
jugar a la peonza y ver a Aurora.
La infancia es un domingo despeinado
como protesta al lunes, un pijama con bolsillos,
la primera “maldad” –no hay sensación
tan desbordante como la Primera “Maldad”.
Las aulas apestaban a humanidad y tiza
pero el recreo era una trinchera a donde
no llegaba el enemigo, tan viejo, tan estirado,
tan aburrido, tan lleno de deberes para casa.
La infancia era la sesión de las cuatro y diez
en el cine del barrio, un encuentro con Tarzán,
Buster Keaton, King Kong o Superman,
e irse temprano a la cama: el escenario de las derrotas.
El maestro siempre le preguntaba al más débil,
pobre gacela coja, y me sacaba al encerado
y en ese cadalso me ejecutaba delante de todos
y la sangre corría, como un rubor, hasta mi cara.
La infancia era una curiosidad sin satisfacción,
querer hacerse grande para comprar todos los chicles,
no responder nunca “porque sí” ni “porque no”,
ver a tus amigos como hermanos y a tus hermanos
como desconocidos y a tus padres como marcianos.
El recreo era el buque insignia de la diversión,
media hora que pasaba volando en biplano
y dejaba una estela frágil que desaparecía
completamente cuando te sentabas en tu pupitre
por estricto orden alfabético.
El recreo estaba lleno de delincuentes y camaradas.
Pobre Antoine, cuánto ingenio

Recuerdo bien aquellos «cuatrocientos golpes» de Truffaut
y el travelling con el pequeño desertor, Antoine Doinel,
playa a través, buscando un mar que parecía más un paredón.
Aute –Cine, Cine

miércoles, 22 de abril de 2009

LOS BESOS DE ABRIL (jugando a ser buenos)


Los besos de abril saben a besos robados por lo deseados.
Inquietas bocas desesperadas jugando a ser buenas,
los besos de abril son de noche, febriles,
corazón torbellino troquelado por la pasión,
lenguas que muerden, dientes que acarician, saliva que cura,
los besos de abril son caníbales amantes,
heridas de vida, sangre que descarrila en todas direcciones,
labios esculpiendo labios, fuego que deja helado al infierno,
los besos de abril no son inofensivos
devoran, cauterizan, hienden su mutismo, nos salvan,
importan lo mismo que aportan.
Los besos de abril son un deseo consumado,
un abrecartas rasgando un sobre,
un alma cargada por el diablo de la locura transitoria,
un juego que te arranca una carcajada que te arranca del suelo.
Los besos de abril son el destino paladar de todos los cielos,
flechas que se clavan sin piedad en un corazón del tamaño de una sandía,
mar de lujo, naufragio de todo lo que no sean besos,
los besos de abril juegan a ser buenos porque tienen todo que perder.

lunes, 13 de abril de 2009

NUBES (o que mala es la lluvia ácida sin LSD)

Picture yourself in a boat on a river
with tangerine trees and marmalade skies.
Somebody calls you, you answer quite slowly,
a girl with caleidoscope eyes.

de “Lucy in the sky with diamonds”
















Nubes de mermelada de frambuesa y ron
sobrevuelan los días amargos
cuando estás tan ausente.
Blandas como una lengua,
nubes de mermelada de sandía y amor
sobrevuelan mis días de soledad desafinada
y las distancias ya no duelen mucho,
cuando el asfalto de mis arterias se derrite
con el calor de una canción de limón y ginebra.
Mis penas, corona de espinas,
se rompen al roce de las nubes:
nubes de mermelada de piña y Do Re Mi
sin ti y apenas conmigo
en el espigón del eterno suicida
donde se ahogan las sirenas del desencanto.
Nubes de mermelada de naranja y remedio
descargan contra el tedio
de la tristeza y el olvido
mientras miro desde la ventana
cómo se muere desangrado
mi pasado imperfecto.
Nubes de mermelada de melón y sueños
me vacunan contra el error
de estar en lo cierto
cuando cojo el próximo tren
que me lleva a tu cama.
Nubes de mermelada de todos los sabores.
El frío se lo han llevado,
la vida me la han traído
nubes de mermelada de todos los sabores.

miércoles, 1 de abril de 2009

JAZZ (Cara A)


Cuando apoyas la aguja sobre un vinilo de Jazz y el diamante se desliza desde el arcén exterior hasta el primer carril donde arden los microsurcos, los semáforos de la ciudad se encienden y se apagan al ritmo de un destino de relés y contactores, de ceros y unos, y los coches aceleran, frenan, pitan y llegan o no llegan a tiempo dentro de un tic-tac corrosivo. Suena Summertime y llueve fino, como claquet, y la boca del metro se llena de gente apresurada con los bolsillos rotos o de enamorados con la sonrisa llena. El traqueteo del vagón, hecho por el baterista con las escobillas sobre una caja Pearl, es un coito acostumbrado sobre unos raíles imprevisibles con una duración determinada… un polvo doméstico. Las cebras tatuadas a nivel del asfalto cuentan suelas, miran por debajo las faldas de las secretarias, respiran como un código de barras y Boris Vian conduce una ambulancia que lleva a dos cronopios con sobredosis. Tú me esperas en tu 5º sin escaleras en Calle Placer con Kind of Blue.
All the things you are es sólo una forma de decirte que te quiero.

martes, 24 de marzo de 2009

RADICALES LIBRES VI (Prólogo a un artista a la contra)

Javier Bandini



Su amistad y una larga historia de noches de palabras, humo y alcohol me hicieron crecer. Antes de conocer a Javi, yo tenía una cabeza como quien tiene un jarrón chino de imitación: de adorno. Y con él aprendí que el único sentido de un adorno tan estúpido es su destrozo. En este proceso de derribo-construcción tuvo mucho que ver la actitud de un tipo que duda hasta la extenuación y tiene no más de cuatro certezas pero las tiene bien agarradas por los huevos, y la poesía de un tipo nada común; una especie disidente en peligro de extinción.
Sus composiciones son pura arquitectura poética que parece no haber pasado por ningún filtro. Belleza y fuerza que no usa aspavientos ni pirotecnia verbal. Versos derrotados cargados de vida de quien ha vivido con pasión y se ha desilusionado lo justo, con el pesimismo inteligente de un Sísifo urbanita que sabe que la vida es una rueda de ratón que, como no lleva a ningún lado, hay que cuestionarla y, a veces, apearse y bailar un agarrado para tocarle el culo a la chica.
El amor y la muerte, esas dos patas para un banco filosofal, también están presentes aquí: un amor desnudo, cauterizante, que cura al tiempo que hiere, sin toda esa basura almibarada que cantan los imbéciles; y una muerte como otro naufragio, sin flores ni Dios, un evento tuteado alejado del dramatismo oscuro de los románticos.
Javi es un radical desde la r hasta la l: de verdad. Estos versos suyos son más que elocuentes:
“Amarte no es hacerse bueno para siempre,
amarte es hacerse rebelde y clandestino”
.

Sus amigos y familiares ruegan una oración por su alma.

viernes, 13 de marzo de 2009

NIÑO HEMORRAGIA

A veces se excitaba tanto, o se ponía tan nervioso que sangraba por la nariz. Niño Hemorragia no podía tener emociones fuertes porque se ponía perdido y su madre le echaba la bronca. Pero a él le gustaba el riesgo: espiar los vestuarios de las niñas, ver jugar a su equipo, mirar las tetas de su profesora de lengua, bajar en monopatín la cuesta de su calle, etc. Todos los días había motivos para que Niño Hemorragia sangrara por la nariz, sobre todo si se sentaba al lado de Aurora, la niña de sus sueños, y sólo había uno por el que no le gustaba que le pasara: hacer exámenes. El día previo a un examen se ponía muy nervioso y sangraba tanto que se desmayaba encima de los libros; así, al menos, dejaba de estar nervioso. Y al día siguiente, cuando se sentaba en su pupitre a la espera de la hoja de la evaluación, otra vez. La excitación máxima que experimentaba Niño Hemorragia era cuando la profesora de lengua lo sacaba al encerado para escribir frases llenas de haches, bes o uves, y tenía que levantarse de al lado de Aurora.
Niño Hemorragia acabó sus estudios primarios aprobando por los pelos, muy delgado y sin haber besado nunca a la niña de sus sueños.

domingo, 15 de febrero de 2009

TANGENCIAS ALFANUMÉRICAS










La primera vez, el segundo de a bordo,
el Triángulo de las Bermudas, un 4º sin ascensor,
los cinco lobitos, Seis personajes en busca de autor,
el Séptimo arte, el Octavo pasajero,
nueve sobre mojado, décimas de fiebre,
Once años antes, 12 costillas para un torso,
trece campanadas,14 versos de abril,
quince primaveras, 16 onzas por libra,
17% por volumen, el Dieciocho Ilustrado,
19 años fumando, Siglo XX Cambalache,
veintiún gramos de alma, 22 centímetros por debajo de tu ombligo,
la 23 con Broadway, veinticuatro horas a punta de reloj,
veinticinco años sin Cortázar, 26 grados a la sombra,
veintisiete inquilinas abecedarias, 28 de febrero sin siesta,
el 29 con resaca de Crack, 30 centilitros de cubata,
la República del 31, treinta y dos piezas dentales,
33 r.p.m. de LP, código internacional: 34

penúltimo en la meta, cero en gimnasia y religión.


Os invito a continuarlo o a modificarlo

sábado, 7 de febrero de 2009

CUARTO CON CAMA CON MANCHA (sudor sobre tela, 1’00 x 1’00. Detalle)



Por fin de madrugada se marcharon un tanto ebrios y cogidos de la mano a la cama. Los dos sabían que no debían, los dos lo deseaban, los dos se amaban. Él estaba un tanto cohibido y ella un poco nerviosa pero se quitaron la ropa para estar más cómodos y se desnudaron para estar más cerca. Él recorrió con desesperación callada todo el cuerpo de ella -el cuerpo de ella eran todos los itinerarios que él necesitaba para viajar- y la besó en todas las cumbres, valles y sosiegos. Ella se dejaba sorprender aguardando el momento de devorarlo. La lluvia se asomaba con fuerza a la ventana como un voyeur desesperado pero el cristal estaba pintado con esa niebla de aliento que lo empaña todo. Como en una cámara lenta y en celo, una ráfaga caníbal recorrió las sábanas entre gemidos, mordiscos, bendiciones y peticiones urgentes. Se lo debían todo y se dieron un homenaje pantagruélico de carne, sexo y saliva. Se quisieron y se desearon más. Se buscaron y se encontraron hasta disolverse en un colchón de silencios calentitos clasificados X porque no debían, porque lo deseaban y porque se amaban. El sol de la mañana iluminó un cuarto con cama con una mancha de pasión que resbalaba desde la almohada hacia la inmortalidad.

sábado, 24 de enero de 2009

Niño Impertinente

Niño Impertinente tiene la fea y molesta costumbre de meter el dedo en el culo a todo el mundo. Su maestra ha hablado con el psicólogo del colegio quien ha hecho llamar a los padres del niño para una entrevista. Sólo ha acudido la madre porque el padre tiene la agenda muy ocupada. Tras la entrevista y algunas notas que ha tomado, el doctor ha diagnosticado que la conducta del niño la ha aprendido de su padre, quien se pasa todos los días del año metiendo el dedo en el culo a mucha gente. “Pues en casa no hemos notado nada extraño en su comportamiento” había dicho la madre al psicólogo. Pero en distintas ocasiones el padre había llevado a Niño Impertinente a varias de sus reuniones de empresa en donde había presenciado cómo su progenitor le metía el dedo en el culo a asesores, directivos, colaboradores y secretarias, varias veces a lo largo de la reunión. El padre del niño, pensó el psicólogo, debe de ser un pez gordo. Niño Impertinente también había observado en el palco presidencial del estadio de fútbol, cuando lo había llevado su padre, cómo éste repetía aquel singular ritual con el presidente del club local, con algún periodista y con el alcalde de la ciudad que, casualmente, pasaba por allí. Lo mismo en reuniones informales en la casa de comidas habitual el niño había advertido cómo se metían mutua y a veces simultáneamente el dedo en el culo su padre, el presidente de la comunidad y el arzobispo.
El psicólogo tuvo varias sesiones con Niño Impertinente para intentar modificar aquella conducta tan desagradable pero no encontró los resortes precisos para dar con una solución satisfactoria.
Un día Niño Impertinente dejó de meter el dedo en el culo a los demás. Fue el día en que, en el recreo, un niño cansado de tanta tontería le introdujo un zapato en el culo a Niño Impertinente preguntándole: “¿A que molesta que alguien intente joderte todos los días con sus gilipolleces?”. Luego se lo quitó y se lo dio a oler. Ipso facto, con dos lagrimones resbalándole por el rostro, se percató de lo incómodo y violento que es que alguien te meta el dedo en el culo.