UNA RISA MENOS, UNA ROSA MÁS

Ahora le toca el turno a Blake Edwards
y yo me quedo sin Guateque
ni Vino ni Panteras Rosas.
Desayunamos Diamantes sobre losas
de cadáveres exquisitos y "al dente".
Tan sólo (tan solo) pido una pequeña tregua,
mi calendario no puede con más muertes.

UNA PÚA Y UNOS ACORDES

Estaba a un mes de cumplir ocho años cuando escuché un disparo, dos… cuatro disparos que provenían de la calle. Era lunes (como ya sabéis, el segundo peor día de la semana) y yo estaba haciendo unos deberes que no lograba descifrar, o estaba poniéndome el pijama de bolsillos, a punto de cenar. Oí gritos (los primeros gritos de verdadero horror que recuerdo) de gente apelotonada debajo de mi balcón y poco después las sirenas de la policía y de la ambulancia segando la oscuridad en un crescendo desde la otra orilla de la isla hasta mi taza de colacao.
La víctima era un vecino, John Lennon, que casi un año antes me había regalado una púa de guitarra y unos acordes, aquel miembro de un grupo que yo llevaba escuchando tanto tiempo.
Han pasado treinta años, los 8 de Diciembre había clase y la Constitución con dientes de leche se celebraba en las aulas, y yo sólo recuerdo los cuatro tiros en la noche que mataron a un cantante.

ALGÚN DÍA TENÍA QUE PASAR

Según informaciones de última hora, el Papa no vendrá a España. No es que no quiera (que no quería hasta que el presi de la Xunta, Alberto Núñez Feijóo, fue al Vaticano a ponerle el culo), es que no puede porque Ha Muerto. A algunos grupos católicos no les parece razón suficiente para que el santo padre no viaje “hasta nosotros” en calidad de mensajero del Señor. Sin embargo el médico papal aduce que es una razón de peso para que el pontífice no pueda visitar, consciente (ni dar misas ni hostias), Santiago DC y Barcelona. Por otra parte el Defensor del Menor se alegra de que los niños gallegos y catalanes estén a salvo de los píos falos de la Curia. Y los que peor lo llevan, sin duda, son los grupos anti-todo que van a tener que reñir entre ellos en los bares en vez de escupir a la pasma.
El Papa ha muerto, que se joda. Creo que así ganamos todos.


Y ahora mirad cómo tutean los amigos de Público a Bene.

TEA PARTY (infusión de mierda)

Miembros del Ku Klux Klan y filonazis
con carnet de la Falange Española
que esperan meneándose la cola
a que se beatifique a un tal McCarthy.

Accionistas de Intereconomía
se creen los fundadores de la patria
le felan al Papa su santa faria
y toman té con la cienciología.

Asociados del rifle y de la Banca
abortos creacionistas con sortijas
soldados neoliberales bisoños,

no quieren a un negro en la Casa Blanca
no vaya a ser que se folle a sus hijas
o le pase buen crack a sus retoños.

VIRIDIANA EN EL CONVENTO

Mientras el mundo se desovilla
como una resignación en un cosmos
de mentiras cosméticas (sin ética ni lo otro),
nosotros, los de acá, llevamos flores
hermosas, más en el corazón que en el puño,
a las tumbas de quienes calcetaban
con hilo honesto el acercamiento de las personas.

La Pilarica esquina Septiembre

LENTITUD (o la prisa sólo vale pa´ matarse)

Hay quien cree en dios, en el dinero, en el amor… Yo creo en la Lentitud.
Nada bueno sale de algo hecho a toda prisa (échese un vistazo a nuestro mundo), por algo un buen guiso necesita unas horas, el sexo más de cien gemidos o un güisqui doce años –y no tengo nada en contra de los Hot dogs, del “aquí te pillo aquí te mato” (qué rico sienta), ni de las resacas de los cubatas de DYC.
Es sólo que todo tiene un proceso, generalmente lento, que si se madura en cámara cual plátano o aguacate no tendrá sabor, ni olor, o lo que es peor, todo sabrá y olerá a lo mismo: a prisa.
Confieso que soy más vago que un corredor de 100 metros lisos, pero las tortugas tienen la razón, y la paciencia de los tritones merece un apartado en todo tratado filosófico…
A veces imagino un mundo que va a una “velocidad absurda” como la del crecimiento de un árbol, una sociedad cachazuda en donde las palabras y los hechos vienen precedidos de largas y profundas reflexiones porque tenemos todo el tiempo del mundo para errar lo justo, y siento un orgasmo largo y pachorrento.

VENDO PEREGRINO (salmodia nº 6)

Vendo peregrino cansado, aburrido,
con llagas (estigmas del camino),
maloliente, desencajado, estafado por
los hosteleros de Santiago,
y a estos también.

Vendo peregrino en la Plaza del Obradoiro,
haciendo cola, sentado en la escalinata,
buscando el Metro o la Catedral,
atorrado por la tuna compostelana,
y a ésta también.

Vendo peregrino (sufriente moderno)
con su bastoncito, su calor y su agua,
su puta concha y sus afotos,
esquivando a los yonkis locales,
y a estos también.

Vendo peregrino en la Puerta Santa,
en bicicleta, en varios idiomas,
ebrio de Dios, borracho de sangría,
interpelado por los nacionalistas,
y a estos también.

Vendo peregrino con botafumeiro,
en chorritienda, en la fuente de los caballos,
al lado de “Las Marías”, dando por saco,
preguntando cosas a la policía,
y a ésta también.

Vendo peregrino de la ceca a la Meca,
en tarta de almendra, á feira,
encendiendo velas, robando limosnas,
abrazando al apóstol de la curia romana,
y a ésta también.

PARÉNTESIS FUNGIBLE 1.0

“Por la noche los ojos acumulan oscuridad. Si el amanecer te sorprende con los ojos abiertos la oscuridad muere de forma repentina y las ojeras son su cadáver”.

Felipe Benítez Reyes
“El novio del mundo”


... porque es viernes

SE BUSCA MUERTO (o sin vivir)

Se busca muerto a Joseph Ratzinger
por ser un alma caritativa
con los Follaniños de su iglesia.

Se busca muerto al jefe del Estado Vaticano
por utilizar un doble rasero
para condenar Pecados.

Se busca muerto al Papa de Roma
por pedir clemencia para los Delincuentes
que violan después de comulgar.

Se busca muerto a Benedicto XVI
por llamarme pederasta
para que no pueda tirar la primera piedra.

Traedme la cabeza de ese Bastardo, cruce
de página de opinión de El Mundo con
“Mermelada de Luxe”,
para que pueda mearme en su santo oficio
en Semana Santa.

PS: me llamo Doinel y estoy libre de todo pecado,
así que, que me traigan a todos esos hijos de Dios
para que pueda lapidarlos hasta la Vigilia de los Cojones.

LA VIDA PARECE (un ensayo)

A veces la vida parece un vinilo rallado: sabes en qué punto de la canción la aguja va a saltar hasta caer otra vez en el microsurco. Lo más curioso es que si no sucediera así no entenderías qué está pasando porque hemos construido el oído alrededor de ese defecto. Si después de quince o veinte años escuchando ese disco un buen día la aguja no se sobresalta o la canción no se corta abruptamente con ese ruido de rotura o al cantante y a su banda no se les descalabran el sonido y la voz, la perplejidad sería absoluta y lo primero que sospecharías es que oyes mal. El absurdo daría paso a otras tesis.
La vida, igual que algunos discos, viene rallada de fábrica. No por maldad sino porque en el proceso se coló una mota de polvo o una máquina dejó de funcionar correctamente o un operario se quedó dormido en su puesto de la cadena.

NIEVE (una preciosidad)

No sé a ustedes, pero a mí la nieve me parece un exotismo. Y yo la admiro debajo de una boina provinciana.
Se puso a nevar en la madrugada del 8 y amanecimos con una losa blanda sobre el pueblo gris. Como zombis afortunados y pueriles salimos a fotografiar nuestra sepultura pisando el deshielo de un felpudo que crujía a cada paso, crac-crac.
La nieve, lo digo con toda la ignorancia, es más silencio que frío: una baba lenta que cae, como unas canas recortadas meticulosamente, por las costuras del invierno a 33 rpm.
Pero ya digo que es una rareza que me asombra desde unas pupilas desacostumbradas.